Montag, 18. Mai 2015

Stimmen

"Sie kommen !", schreckt der Alte aus dem Halbschlaf hoch. " Kannst du sie hören ?"
"Wen hören ? Was hören ? Ich höre nichts." 
Nun das ist nicht die gesamte Wahrheit. Man hört den Regen, der gegen die dünnen Wände der Hütte schlägt. Man hört den Wind, der unerlässlich heult und gelegentlich hört man ein Donnergrollen, kurz nachdem das Aufleuchten eines Blitzes durch die Fenster scheint und den kargen Raum erhellt.
Der Alte hält die Augen weit aufgerissen, ein knabenhaftes Grinsen im Gesicht. "Das Gewitter ist ganz nahe, sie kommen."
"Du weißt, dass du um Jahre jünger aussiehst, wenn du so grinst. Ich kann dich so einfach nicht ernst nehmen.", antwortet der Verrückte.
Sofort verschwindet das Grinsen aus des Alten Gesicht und die Augenbrauen senken sich finster, sodass die Augen wieder normal weit geöffnet sind. " Zeig Respekt ! Wenn ich sage sie kommen, dann kommen sie."
"Wer kommt ? Alter Mann, antworte mir gefälligst !". 
Der Aufschlag einer Faust auf Holz durchbricht die Stille in der Hütte, durchbricht sogar den Lärm des Gewitters von außerhalb der Hütte.
Der Stolz des Alten bricht in sich zusammen. Sein Gesichtsausdruck nimmt entmutigte Züge an, es kommt kaum mehr als ein Flüstern über seine Lippen : " Die Stimmen. Die Stimmen kommen. Du bist doch schon längst verrückt, hörst du sie nicht ?"
"Ich höre keine Stimmen. Außerdem bin ich nicht verrückt, ich bin nur zufällig hier.", erwidert der Wanderer.
"Aber die Stimmen. Sie sagen, ich sterbe, oder ich lebe. Sie müssen recht haben."
"Alter Mann, du redest im Wahn."
"Sie sagen, du musst gehen. Nein! Sie zeigen es mir. Ich sehe, wie du durch die Tür gehst, ich sehe, wie du mich zurücklässt. Ich sehe, wie du in Regen gehst."
"Leg dich wieder schlafen. Dein Gerede ist unerträglich."
"Ich sehe wie ich lebe. Ich sehe es, ich bin wieder gesund. Ich sehe, wie das Gift meinen Körper verlässt. Ich sehe, wie meine Knochen von alten Brüchen heilen. Ich sehe, wie ich wieder laufen kann. Und ich sehe, ihre Hände, die Hände der Stimmen, ich sehe, wie sie die Fesseln meiner Krankheit lösen, und ich sehe wie ich ihre Hände ergreife und mit ihnen gehe.", phantasierte der Prophet.
"Was redest du -..?"
"Ich sehe aber auch, dass du dafür durch diese Tür gehen musst. Ich sehe, dass du durch diese Tür gehen wirst, Verrückter."
"Wer von uns hier ist verrückt ? Alter Mann, leg dich schlafen. Das Gewitter scheint dich wohl zu verwirren."
Der Blick des Propheten verdüstert sich. Ärger steht ihm in sein Gesicht geschrieben. Zorn trübt seine Sinne und Wut betäubt seine Zunge : "...".
Er schließt die Augen und legt sich wieder hin. 
Der Wanderer steht auf, sieht sich den Alten für wenige Augenblicke genauer an, seufzt und schüttelt den Kopf. Er stellt sich vor das Fenster und schaut hinaus in die Dunkelheit. Er beobachtet wie tausende Regentropfen gegen die Scheibe prasseln, beobachtet wie sich die Silhouetten der Bäume im Wind biegen und erschreckt wenn ein Blitz die späten Stunden erhellt. 
Während er so in die Nacht blickt, beginnt der Alte zu schnarchen. Sofort erinnert sich der Wanderer dessen Gegenwart und versucht das Gespräch zu verarbeiten.
'Ich bin hier mit einem Verrückten. Hält er mich für verrückt ? Wieso ? Naja, vielleicht weil er einfach verrückt ist. Unglaublich, er lässt mich noch selbst verrückt werden, ich denke viel zu oft an das Wort "verrückt". Aber er ist auf jeden Fall verrückt. Jetzt schläft er ja.'
Im Augenwinkel nimmt er eine Bewegung war. Der Alte hat sich wieder erhoben, die Augen weit aufgerissen, ein knabenhaftes Grinsen im Gesicht.
'Er ist wach. So kann man sich irren.'
"Alter Mann, warum schläfst du nicht ? Ruh dich aus, die Nacht ist doch noch lang."
"Du willst also nicht gehen ? Die Stimmen sagen, einer von uns müsse gehen. Die Stimmen haben mir gezeigt, dass ich lebe, wenn du gehst. Du willst nicht gehen ? Gut, ich gehe. Ich habe so eben mit meinem Leben abgeschlossen."
"Alter Mann, du bist wahnsinnig. Leg dich schlafen. Das Gewitter zieht vorüber, die Stimmen lassen ab von dir, niemand stirbt, du erwachst und alles ist wieder normal."
"Nein. Das lassen die Stimmen nicht zu."
"Vergiss deine Stimmen. Leg dich schlafen."
"Ich bitte dich : auf dem Tisch liegt ein Messer. Es ist nicht mehr ganz scharf, außerdem ist die Schneide schartig und rostig. Nimm es. Warte bis die Stimmen angekommen sind, warte, bis mich der Wahnsinn betäubt. Dann, dann töte mich."
"Du bist wahrlich verrückt. Ich kann dich nicht töten, und die Stimmen ? Sie kommen ? Ich dachte, sie wären bereits hier ?"
"Nein, sie flüstern lauter als der Wind und zeigen mir Bilder, die nicht durch die Blitze geblendet werden."
Nun sieht sie der Wanderer vom Fenster aus. Die Stimmen sind da. Ihre Hände spiegeln sich in jedem Tropfen an der Scheibe und dringen durch die Scheibe in die Hütte. Sie greifen nach ihm, wie sie nach dem Alten greifen. Der Alte sitzt nur auf dem Bett, mit leerem Blick und hängenden Mundwinkeln, sie haben ihn. Der Wanderer dreht sich um und geht zum Tisch.
Der Verrückte sticht dem Propheten das Messer direkt in die Kehle. Er röchelt. Blut fließt in die Strömen den Hals hinab. Das Röcheln verstummt, die Augen fallen zu.
Er erwacht. Es ist Morgen, er hört die Vögel zwitschern und liegt in dem Sonnenlicht, dass durch das Fenster die Hütte erhellt. Der Verrückte setzt sich auf, mit weit aufgerissenen Augen, doch ohne knabenhaftes Grinsen im Gesicht. Tatsächlich fehlt jeder Ausdruck in seinem Gesicht, denn ihm wurde klar, dass er am Morgen nicht erwacht wäre, hätte sich der Alte schlafen gelegt.