Ouroboros - Der Traum hinein

Was anfängt wie ein normaler Tag, sollte für sie auch wie ein normaler Tag enden.
Das Gleiche gilt für die Nacht
Sie steht vor der Morgendämmerung auf und geht nach der Abenddämmerung wieder schlafen.
Normalerweise.
Am Tag träumt sie in der Sonne, in der Nacht träumt sie von der Sonne.
Wenn die Sonne aufgeht, dann sollte sie auch wieder unter gehen. Sie sollte dann schlafen gehen.
Und ihre Träume sollten sie nicht gefangen nehmen. Normalerweise.
Wenn sie in ein Labyrinth hineingeht, sollte sie auch wieder  hinausfinden.

Doch in ihrem Traum von der Sonne wird es Nacht. Und langsam, ganz langsam, friert sie im kalten Licht des Mondes. 
Doch es ist immernoch ihr Traum und wenn sie nicht von der Sonne träumen kann, so will sie trotzdem nicht von der Nacht träumen und flieht durch Wände und Barrieren immer tief in sich hinein.
Sie zittert im Schlaf, doch in ihrer Wahrnehmung ist ihr nichtmehr kalt. 
Da ist sie in einem runden Raum, der sich langsam zu drehen scheint, mit scheinbar glatten Wänden, mit einfarbiger Mosaikoberfläche. Dieser Raum kommt ihr ganz und gar nicht bekannt vor, wie sollte sie ihn auch erkennen können im schwachen glimmenden Licht. 
An den Wänden erkennt sie keine Muster, kein Bild im Mosaik, als sie an ihnen vorbei geht. Nur mit den Händen erkennt sie, dass die Wand nachgibt, wenn man dagegen drückt. 
Vielleicht findet sich ja ein Gang aus diesem Raum raus. Und als sie diesen Gang findet, wäre sie trotzdem fast daran vorbei gelaufen. Die Wände im selben unveränderten Muster und das schwache Licht legt ihr einen geisterhaften riesigen Schatten ihrer selbst in den Gang hinein.
"Komm herein !", hört sie es aus dem Gang heraus flüstern. Ihr Schatten ?
"Wir sind allein", ein reimender Schatten, eine wispernde Stimme, die sie zu locken scheint.
"Niemand sonst wird bei dir sein.
Vertraue dir", einduetig ihr Schatten. Also sie selbst. Oder nur ihre Stimme, aus diesem Gang, aus der Dunkelheit.
"Komm zu mir !", und das klang mehr wie ein Befehl. Geflüstert, aber in einem Tonfall, der keinen Widerspruch zu lässt.
'Na gut, ich bleibe nicht länger hier', der Gang wird schon besser sein, als der runde Raum.
'Na dann, Viel Glück', ein Gedanke, der ihr die Angst vor der Dunkelheit nehmen soll. Nicht umsonst träumt sie sonst von der Sonne.
"Der Gang führt nur zum Raum zurück", jetzt reimt ihr Schatten auch noch auf ihre Gedanken. Und was soll das heißen ?
"Hallo ? Ist da jemand ?", fragt sie mutig und laut in den Gang hinein, nachdem sie schon ihren ersten Schritt in diesen gesetzt hatte. Als nur ein Lachen als Antwort kommt, bleibt sie abrupt stehen.
"1", sie reißt sich zusammen und traut sich einen weiteren Schritt hinein.
"2", antwortet ihr die Dunkelheit. Ein kalter Schauer läuft ihr über den Rücken.
"3", ihre Stimme ist zittrig und schwach, sodass sie sich selbst fats nicht gehört hätte, hätte sie nicht eh gewusst, was sie sagen wollte. Und doch schafft sie einen weiteren Schritt in den Gang hinein.
Der Gang scheint sich auch zu bewegen, so wie sich der Raum gedreht hat. Es scheint als gleiten die Wände weg von dem Raum.
Schweigen wagt sie sich noch ein Stück tiefer. Und ihr fällt auf, wie das schwach glimmende Licht immer schwächer wird und die Stille, die im runden Raum noch fast erdrückend war, langsam dem Geräusch ihres Atmens weicht. Und dem Geräusch von Atmung, die nicht zu ihrem Rythmus passt. Und dem Geräusch von Schritten.
"Hallo ?", eine leise und zittrige Frage. Eine Antwort erwartet sie gar nicht, eine gereimte Antwort schon doppelt nicht.
Sie ist mittlerweile weit genug gegangen, an einen ort im Gang, an dem das Licht aus dem Raum nichtmehr stark genug ist einen Schatten vor ihr zu werfen.
So ist es jetzt zwar immernoch ihre Stimme, aber nichtmehr ihr Schatten, sondern nur die tiefe Dunkelheit die ihr zuflüstert.
"Wir sind allein.", sie weiß noch, wie die Reime darauf lauteten.
"Komm zu mir,
vertraue dir", und nun macht es auch Sinn ihr selbst zu vertrauen. Sie hat die ganze Zeit in sich selbst vertraut, als sie sich wagte Schritt für Schritt in den Gang hinein zu gehen, als sie sich traute ihre Stimme zu erheben. Doch war es nicht so gemeint, und das versteht sie jetzt.
Denn sie kann sich jetzt nichtmehr selbst vertrauen als sie ihren Augen kaum glauben kann, dass sie, also nicht sie selbst, aber ein Mädchen, das aussieht wie sie und ihre Stimme hat, aus der Dunkelheit auf sie zu läuft.
Daher das Geräusch der Schritte und daher die Atmung.
Und je näher ihr das Mädchen, sie selbst, kommt, umso stärker wird das beklemmende der Nacht.
Es ist ihr Schatten, der vor ihr steht, in diesem, sich bewegenden, Gang, der weg führt von dem runden, sich drehenden Raum.
Ganz neben sich, verständnislos und verängstigt, und ohne Kontrolle über das was sie sagt, als würde es ihr eingeflüstert werden, dringt ihr ein leises Wispers von den Lippen : 
"Wir sind allein."
Der Schatten steht lächelnd vor ihr. So freundlich, als müsste sie keine Angst haben.
"Vertraust du mir ?", fragt ihr Schattenbild, als es aufhört zu lächeln.
 

Warum Rosenkohl nicht schmeckt und es an Weihnachten nicht schneit

Viele sind sich einig, der Rest wird aus offenkundiger Geschmacksverirrung außen vorbehalten, dass Rosenkohl einfcah nicht schmeckt.
Nun wird der ein oder andere bestimmt sagen, dass es nunmal so sei und das es ganz alleine des Rosenkohls Schuld ist. Diese Leute hassen den Rosenkohl ohne Grund (nur weil er nicht schmeckt, ist das kein Grund ihn zu hassen), und beteiligen sich nur um des Hasses Willen an der Rosenkohl-Hetze um nicht der Langweile oder dem Hunger nach ungesundem Fast Food ins Gesicht schauen zu müssen.
Selbstverständlich gibt es Gründe als Mensch den Rosenkohl zu verschmähen, nur rechtfertigen diese Gründe keinen blanken Hass. Diese Gründe den Rosenkohl zu verschmähen sind nicht einmal negativer Natur, da sie eigentlich nur aus der evolutionären Überlegenheit des Rosenkohls resultieren.
Der Rosenkohl hat nämlich schon früh, als menschliches Balzverhalten noch aus gegenseitiger Fellpflege in Form von entflohen bestand, erkannt, dass der Mensch eines Tages ein richtiges Problem sein wird.
Der Mensch, der in Wäldern tödlichen Feinden wie giftigen Pflanzen oder Spinnen oder Schlangen, oder bissigen Bären und Wölfen gegenüberstand, musste damals noch um das blanke überleben kämpfen. Das hat der Rosenkohl damals schon erkannt und weitsichtig geplant, da der Mensch damals keine akute Gefahr für ihn darstellte. Damals musste keine Weltbevölkerung von 7 Billionen hungrigen menschlichen Mäuler n gestopft werden, wozu er seinen Teil hätte beitragen müssen, und so plante er damals schon für den Tag an dem der Mensch sich entwickelt haben wird und an dem der Mensch denkt er könnte die Natur beherrschen. Er plante frühzeitig um zu diesem Tag sein Überleben gesichert zu haben.
Als der Mensch irgendwann dann lernte 1+1 zusammen zählen zu können, war der Tag nicht fern, an dem er lernte auch 1-1- rechnen zu können. Und als er herausfand, dass 1+1=2 ergibt und 1-1 mit 0 als Lösung richtig ist, entdeckte er etwas, das er Mathamtik nannte. Aus der Mathematik wurden  Köpfe groß wie z.B. Euklid mit seinem Dreiecksmatheding, oder dieser Pythagoras mit seinem a²+b²=c² (für alle, denen das nichts sagt : das ist auch irgendwas mit Mathe und Dreiecken) und dann war da noch einer, der auch Mathe am Dreieck gemacht hat, und so war dem Rosenkohl und einigen wenigen Abergläubischen schon mehr als deutlich bewusst, dass Mathe das Werk der Illuminaten ist.
Auf jeden Fall lernte der Mensch 1-1 zu rechnen und verband diese Erkenntnis mit dem echten Leben :
Tötende Tiere im Wald ? Was tun ?
Kein Wald, keine tötenden Tiere im Wald. So einfach klang die Idee : Die Waldbewohner sterben schon aus, wenn es erstmal keinen Wald gibt.
Als agrarkultivierte Pflanze bedrohte die Rodung der Wälder den Rosenkohlbestand nicht. Somit gewann der Rosenkohl die erste Runde gegen den Menschen. Aber wer zuletzt lacht und so weiter, es entscheidet sich auf jeden Fall erst am Ende.
Und genau hier hat der Langzeitplan des Rosenkohls seine Stärke. Über Hunderte Jahre hinweg analysierte er die Geschmacksknospen des Menschen um den eigenen Geschmack so scheußlich wie möglich zu machen, damit er sein letztes bisschen Fotosynthese nicht durch menschliche Zahnlücken kurz vor dem Zerkaut-werden machen muss. Er wehrte sich schlichtweg dagegen gegessen zu werden :
Evolution vom Feinsten.

1-1 wurde dem Menschen dann doch selbst zum Verhängnis. Denn das Roden der Wälder ist nicht gut für das Klima. Es wird wärmer und wärmer und wärmer und wärmer, und jeder kennt das, wenn man im Sommer bei 30°C schon aufsteht und dann keine Lust mehr hat irgendwas produktives zu machen Und so geht es Frau Holle eben auch. Schüttel doch selbst da oben die Kissen aus, wenn du Schnee an Weihnachten willst (aber denke dran : warme Luft steigt nach oben).

Die weiße Dame

Ich bin dein Fels in der Brandung.
Das erste und letzte vor dir.
Deine Hoffnung auf Schutz, Stärke und die Ausübung von Macht.
Es war schon immer so, dass die Starken die Schwachen brauchten um stark zu sein. Und so wurden die Schwachen stark.
Ich bin stark. Ich werde dich beschützen.
Ich sage das nicht für dich, ich sage das für mich, ich sage das um mir Mut zu machen.
Du brauchst keinen Mut. Du bist die Königin der Schmerzen, nur ich bin die Königin der Feiglinge, nicht zu vergleichen mit dir oder dem König an deiner Seite.
Aber ich brauche Mut. Ich sehe vor mir die Leere und dahinter den Tod. 

Ich bin die Figur auf D7.

Die Stille

...wird durchbrochen von dem gleichmäßigen Ticken der Uhr, die die Zeit runter zählt. Man kann ihm zuhören, dem Ticken, ja das kann man. Man kann sich einreden, dass das Ticken einen kalt lässt. Kalt stehen lässt, in Reihe und Glied.
Doch in Wahrheit passt sich der eigene Herzschlag dem Rhythmus des Tickens an. Und mit jeden Tick schlägt das Herz höher zum Hals, und mit jedem Tack rutscht das Herz tief in die Hose. Man hört das Pochen des Blutes in den Ohren, mit jedem Uhrenschlag lauter, man fühlt das Pochen des Blutes an den Hauptschlagadern, mit jedem Uhrenschlag lauter, und jeder Uhrenschlag zerreißt die Ruhe. Tiefe Seen erfahren Stürme, so dass sich die Wellen überschlagen und die Ufer weit hervortreten.

Man kann sich einreden, dass das Ticken einen kalt lässt, wissend, dass man sich selbst belügt.
Die Nervosität ist praktisch schon in der Luft zu sehen, wie sie sich nach oben verliert, aufsteigend neben den verzweifelten Gebeten, die man im Kopf immer wieder hoffend zum Himmel schickt.

Man kann es sich nicht einreden, dass das Ticken einen kalt lässt. Man kann es nur versuchen sich einzureden, aber man kann sich selbst bestimmt nicht überzeugen.

Tick.

Tack.

Sekunde für Sekunde.
Und das Herz schlägt höher, doch weiter.

Sekunde für Sekunde.

Tick.

Tack.

Tick.

Tack.

Klack.

Tick. Wir sind dran.

Tack. Unsere Zeit ist gekommen.

Die Eröffnung der Schlacht und die Hunde des Krieges heulen dem Himmel entgegen, auf der Suche nach dem Mond da keine Sonne für uns scheint.
Erhobenen Hauptes gezwungen die Leere zu füllen, nur um dem Tod näher zu treten.
Ich spüre den Druck auf meinen Schultern, in meinem Rücken, hinter mir, der mich nach vorne treibt. Ein Schritt folgt dem Ersten.
Zwei Schritte dem Tod entgegen.

Klack.

Tick. Sie sind dran. 

Der Feind, mein Tod. Das Einzige, das mir jetzt noch gegenüber steht.

Tack. Und ihre Kavallerie die mir entgegen reitet. Mich, den Fels meiner Königin, die die Erste und Letzte vor ihr beschützt.

Klack. -

Wir stehen kurz davor. Kurz davor, dass sich die Schlacht dem Schauspiel der Aufstellung langweilt und Tribut fordert.
Ich stehe sicher, den Drohungen des Feindes zwar ausgesetzt, aber aus eigener Reihe geschützt. Und meine Königin steht sicher hinter mir, geschützt durch die Erfüllung meiner Aufgabe.

Ein letztes Mal hört man das Ticken der Uhr,

bevor der Lärm der Kämpfe, das Bellen der Hunde und das Tosen der Schlacht es übertönen.
Ein sinnloses Schreien und Rufen der Drohungen, sinnloses Klirren von Waffen und sinnloseres Morden und Opfern von Feinden und Freunden.
Plötzlich, und doch habe ich es kommen sehen, spüre ich wieder die Angst und Unruhe. Das Ticken und die Nervosität lassen einen nicht los, auch wenn man die Uhren nicht hören kann.
Mir einzureden, dass mich das Ticken kalt lässt, probiere ich gar nicht erst, denn für Mut ist es zu spät. Jetzt, da ich mir selbst des Schutzes meiner Königin nichtmehr sicher sein kann.
Was bringt mir Mut und Hoffnung ? Was bringt mir Mut und Hoffnung, wenn sich der Tod zu eigen macht, was nicht seines ist, damit sich die Leere ausbreitet.

Ich weiß nicht, was mir Hoffnung bringt, doch so plötzlich wie die Angst gekommen war, kam die Hoffnung, die Angst zu verbreiten und mein schlagendes Herz und die Seen in meinem Inneren zu beruhigen.

Vor mir ist kein Feind, vor mir ist nur die Leere, doch dahinter nicht der Tod, sondern das Licht.

Sekunde für Sekunde.

Schritt für Schritt.

Hinter mir meine Königin, vor mir das Licht.
Sekunde für Sekunde.

Neben mir Tod, der Tod meiner Freunde, nicht mein Tod.  

Ich sehe keinen Tod mehr, ich sehe das Licht.

Schritt für Schritt.

Nach vorne, meine Königin in meinem Rücken.

Ich versprach ihr einst, ich werde sie nie verlassen, ihr Glanz werde nie verblassen, denn sie sei meine Königin.
Dieses Versprechen breche ich jetzt.
Die Königin der Feiglinge, die Figur von D7 ist im Licht angekommen.
Die schwarze Figur kam aus den Schatten, erreichte das Licht.
Ich habe meine Königin verlassen, habe mein Versprechen gebrochen, nun ist mein Verrat komplett.

Nun bin ich die Königin der Schmerzen, ich bin stark. 

Ich hatte meine Königin gewarnt. Und wer beschützt sie nun ?

D1 gegen D8.
Ich, die weiße Dame, gegen meine Königin.

Jiminy

Zu spät kam die Einsicht zum schlechten Gewissen,
ich konnt es nicht wissen, mein Geist ist zerrissen,
ich stand mit dem Rücken zur Wand.
Im Feuer gestorben, in Flammen verbrannt.

Ich kann nicht vor und nicht zurück -
warte mit offenen Händen.
Kann nicht vor, nicht zurück-
mein Geist gefangen in Ketten.
Und dann traf es mich wie ein Blitz,
dass jetzt jeder Tag anders ist.

Wie paralysiert, so muss ich brennen.
Wie paralysiert, muss ich erkennen :
Für Heilung ist es längst zu spät,
Vernunft vergeht und Wahnsinn lebt.

Das schlechte Gewissen,
Mein Geist ist zerrissen,
Wahnsinn, Wahnsinn,

Das Leben vermissen !

Teil 1 - Meine alternative Weihnachtszeit

Dieser fantastische Text ist aus der Feder von Karobube & AliceUnknown entstanden!

Die Henkel der Einkaufstüte schneiden mit in die eingefrorenen Finger und ich kneife die Augen leicht zusammen, als würde ich wie ein tapferer Held die letzten Meter einer tagelangen Reise meistern. Und so ähnlich war es ja auch. Die Straßen sind vereist und die ganzen Leute auf dem Weihnachtsmarkt, welche dir Jesus Christus als den Retter preisen abzuschütteln, war auch ein Meisterstück.
Die alte Frau im Fenster starrt mich schon wieder an, als hätte ich mir die schlimmsten aller Gräueltaten erlaubt. Manchmal träume ich nachts davon, sie würde eines Tages tot in ihrem Fenster sitzen und mich nicht immerzu so anstarren. Ich lächele sie an, während ich mir die Träume in Erinnerung rufe und sie starrte zurück. Ein leises Miauen ertönt, doch ich achte nicht darauf, bis ich plötzlich den Boden unter den Füßen verliere und auf den kalten Pflastersteinen aufpralle. Alle Einkäufe verteilen sich vor meinen Augen auf der Straße, während die Katze, die mir vor die Beine gelaufen war, sich fauchend verzieht. Die Alte am Fenster verzieht ihre dünnen, knittrigen Lippen zu einem Lächeln.
Es ist nun das erste Mal, dass mich mein nächtlicher Traum auch tagsüber verfolgt : Wie sehr ich mir gerade wünsche, dass das Lächeln der Alten einfach einfriert, passt schließlich zur Kälte, und es würde kein Leben anstatt Hohn aus ihren Augen herüberstarren. Manchmal versüßen einem die schrecklichsten Tagträume die hellen Stunden.
Aufstehen muss ich trotzdem. Und die Alte ist gewiss nicht die einzige, die innerlich über mich lacht. Aber was interessieren mich die Anderen? Sie interessieren mich genauso viel wie der Tiefkühlspinat, der auf der Straße liegt, nunja, eigentlich interessieren sie mich weniger als Tiefkühlspinat, denn den Tiefkühlspinat muss ich jetzt nochmal kaufen. Also wieder hinein in Love-Parade ähnliche Zustände im Discounter um am Ende wegen einem Paket Tiefkühlspinat eine halbe Stunde an völlig uberfüllten Kassen anzustehen. Was ist nur los mit den Menschen? Erst lachen sie mich aus, sie lachen nicht laut, aber bestimmt lachen sie über mich, und sie lassen mich eh nicht vor, obwohl ich nur eine einzige Sache und das Geld schon abgezählt in der Hand habe. Und da heißt es Weihnachten wäre das Fest der Liebe, der Nächstenliebe, aber ein Scheiß, es denkt doch eh jeder nur an sich selbst.
Ich höre sie praktisch immernoch lachen, anstatt mir einfach zu helfen, meine verteilten Einkäufe aufzusammeln.
Der Spinat ist schnell bezahlt, die Kaugummi kauende Verkäuferin vollkommen entnervt und ich ebenfalls. Jetzt den ganzen Weg nochmal. Ich könnte heulen. Meine Finger fühlen sich an, als würden sie gleich abfallen, aber damit sollen sie gefälligst warten, bis ich Zuhause bin, damit sich der Inhalt der Plastiktüte nicht wieder auf der Straße verteilt. Ich beiße also die Zähne zusammen und stelle einfach einen Fuß vor den anderen, bis ich fast da bin, immer wieder, bis ich stehen bleibe und mit dem ersten schönen Ausblick an diesem Tag belohnt werde. Die junge, hübsche Nachbarin Sylvia vor ihrer Haustür, die gerade einen neuen Tannenkranz anbringt. Als sie mich erblickt, lächelte sie strahlend und winkte. Ich winke zurück und spüre in mir die Weihnachtsstimmung erblühen. Plötzlich ist alles wieder gut, es würde ein herrlicher Winter werden, dessen bin ich mir nun sicher. Ein paar Sekunden später öffnet sich die Haustür und ein großer Mann packt Sylvia mit seinen Pranken an den Hüften, um sie an sich zu zerren und sie zu küssen. Jetzt sieht sie noch glücklicher aus als zuvor und ich nicht. Vielleicht würde mich auch dieser unbekannte Mann in meinen Träumen besuchen, wenn ich ihn noch öfter zu Gesicht bekommen muss.
Wie schnell einem die Weihnachtsstimmung doch flöten gehen kann. Bei dem Gedanken, dass doch jetzt die Kindergartenkinder hier aus dem Stadtteil auf großer Weihnachts-Tournee sind und ihre Betreuerinnen mit Instrumenten, unter anderem Flöten, sie dabei begleiten, muss ich fast wieder lachen, zumindest huscht ein Grinsen in mein erfrorenes Gesicht, weil es ein zu großer Schlag ins Gesicht vom Schicksal wäre. Haha, die Weihnachtsstimmung geht Flöten, sehr lustig.
Ich glaube, ich grinse mehr aus Verzweiflung, als wegen meinem pseudolustigen Gedanken. Vielleicht ist ja eine hübsche Betreuerin dabei, aus dem Grinsen wird ein Lächeln. Und jetzt weiß ich es genau : Es ist eindeutig die Verzweiflung.
Ich gehe die letzte Meter auf meine Haustür zu und wäre dabei fast ausgerutscht, kann mich aber noch halten. Als ich nach meinem Schlüssel in der Hosentasche krame, denke ich an die Treppen, die ich jetzt noch laufen muss. Vielleicht wären sie leichter zu bewältigen, wenn ich ein anderes Ziel hätte, als das, was mich dort oben in meiner Wohnung erwartet. Während ich den Schlüssel in meiner anderen Tasche suche, summe ich leise und sehr unmelodisch Last Christmas, ohne es überhaupt zu realisieren. Schließlich habe ich das klimpernde Ding, welches sich in meinen kalten Fingern schon nahezu warm anfühlt, und schließe die Tür zum Treppenhaus auf. Das kostet mich natürlich mal wieder einiges an Anläufen. Türen aufschließen ist eine Kunst an sich.
Doch hinter der eigentlichen Kunst verbirgt sich viel mehr. Denn den Schlüssel halten und führen und die Tür öffnen war nicht die ganze Aufgabe, sondern das ganze mit steifgefrorenen Fingern und vollen Händen zu tun, das ist die wahre Kunst. In solchen Momenten sehe ich mich als feinmotorisches Genie, an der Grenze zwischen und Kunst und Mythos, aber natürlich würdigt mich kein Schwein dieser Kunst. Mit Nasenbluten auf eine Leinwand niesen ist heutzutage Kunst mit Milliardenbeträgen, oder einfach nur eine blaue Leinwand, wow, das ist so kreativ. Das schaff ich mit Paint am PC und mit irgendeiner online-Poster-Druckerei auch. Aber für meine Kunst am Schlüssel gibt es nichtmal einen müden Cent.
Apropos steifgefroren, der Spinat, der an der Kasse beim Auftauen einen Ozean ausschwitzte, dürfte mittlerweile auch wieder tiefgefroren sein. Bin ich froh, wenn ich jetzt mein Essen fertig habe um mir den Hunger zu stillen.
Meine Schritte führen die Treppe nach oben. Wie viele Stufen es genau sind, weiß ich nicht genau. Mein ganzes Leben lang wohne ich hier schon und immer, wenn ich versucht habe, die Stufen zu zählen, bin ich abgedriftet, wegen irgendwelchen Dreckflecken oder Rissen an der Wand, die mich vollkommen in ihren Bann gezogen hatten. So wie auch jetzt. Es lenkte mich von den Schmerzen in meinen Fingern ab, welche immer noch nicht aufgetaut waren, da das Treppenhaus nicht viel wärmer war als draußen. Schließlich stand ich vor der Tür und starrte sie an. Zehn Sekunden lang starrte ich auf die Tür und überlegte mir, was wäre, wenn ich einfach wieder nach unten gehen würde, zu der hübschen Betreuerin und mit ihr durchbrennen würde. Einfach so. Es würde alles besser machen, da war ich mir sicher. Vielleicht würden wir Kinder haben, vielleicht zehn Kinder. Obwohl ich eigentlich gar keine Kinder haben wollte, doch für sie würde ich sicherlich eine Ausnahme machen und es ohne Kondom pobieren.
Kondome! Mist, ich habe vergessen Kondome zu kaufen. Nicht, dass ich sie brauchen würde, aber man weiß ja nie, hübsche Betreuerin, Sylvia zum Beispiel. Ach komm, ich muss diese Betreuerin aus dem Kopf kriegen, sie ist doch eh nicht da, manche Tagträume sind zu schön um wahr zu sein, und wenn man sich dann daran erinnert, dass sie nicht wahr sind, dann macht das einen traurig. Die Alte lebt noch und sollte es eine Betreuerin geben, dann ist sie bestimmt hässlich, 2:0 für die Verzweiflung.
Themawechsel, Gott, ich ertränke mich ja noch selbst in den Abgründen meines Selbstmitleids. Dabei bin ich doch der DaVinci unserer Zeit, Picasso und Mozart in einem, und so begrüße ich Sie, meine sehr geehrten Damen und Herren, welche Damen und Herren ?, und so begrüße ich mich selbst zu meinem wohl größten Kunststück, das zweite Mal in Folge, die halben Strecke von Vier Gewinnt!, ich begrüße die Begeisterung und warte euphorisch die Kunst der Meisterschlüsselbeherrschung an meiner Wohnungstür bewundern zu dürfen.
Es ist garantiert keine fröhliche Weihnachtsstimmung, sondern das Extrem einer viel schrägeren Laune, wie das Lachen, wenn man einen weinenden Clown kitzelt.
Die Haustür öffnet sich mit einem leisen Knarzen, als ich sie aufdrücke und schließt sich mit eben jenem wieder, nachdem ich sie hinter mir wieder zurück in die Angeln befördere. Den Schlüssel klatsche ich auf die uralte Kommode neben den Kleiderhaken an der Wand des engen Flures. Das erste, was ich hörte, ist die Stille. Wunderbare Stille. Ich schließe die Augen und lausche, doch im nächsten Moment wird die Luft von einem lautstarken Schnarchen zersägt und ich zucke zusammen.
Denn ich weiß, was dieses Schnarchen bedeutet. Der Typ meiner Mutter ist da. Wie ich ihn hasse, Dreckskerl. Arbeitsloser fauler Sack, dreckige Made, Schmarotzer und Parasit. Pennt hier den lieben langen Tag, während meine Mutter arbeiten ist und ich mich durch die Kälte quäle. Und wenn ich jetzt anfange zu kochen, dann wird er wach und will bestimmt wieder was ab haben. Es ist so kotzreizanregend ihn beim Essen zu sehen. Wie ich ihn hasse. Er wird aufwachen und mies gelaunt, verkatert und untervögelt sein, denn meine Mutter ist nicht die Hure, für die er sie hält. Zu seinem scheiß Verhalten und Alkoholproblem mischen sich mehr als häufig Aggressionen mit ein, wenn er mich sieht. Dann wird er wieder mein Essen in sich stopfen und danach auf mich einschlagen. Ich will nicht wieder geschlagen werden. Vielleicht wende ich das Blatt und koche erst später. Mama ist nicht da und er schläft, eine seltene Gelegenheit.
Ich danke den Ärzten für einen Ohrwurm, der mich jetzt gerade begleitet, und mir Worte weist, auf die zu kommen ich viel zu aufgewühlt wäre. "Ich bin nicht stark und ich bin kein Held, doch was zu viel ist, ist zu viel. Für deine Aggressionen war ich immer das Ventil. ... Wie geht der Text weiter ? .. Mh.. Gewalt erzeugt Gegengewalt, hat man dir das nicht erklärt, oder hast du da auch wie so oft einmal nicht genau zu gehört ? Jetzt stehst du vor mir und wir sind ganz allein. Keiner kann dir helfen, keiner steht dir bei. Ich schlag nur noch auf dich ein. Immer mitten in die Fresse rein."
Direkt nach dem Aufwachen ist er noch zu benommen vom Schlaf, um ihm Anzeichen des Schmerzes anzusehen. Doch nach dem zweiten Schlag funkeln mich Dummheit, Aggressivität, Abscheu und Ungläubigkeit aus seinen Augen an, während zwischen seinen Zähnen das erste Blut zum Vorschein kommt. Ich gebe ihm keine Chance aufzustehen, sich zu wehren. Es ist keine Feigheit, es ist Überlegenheit, David schlägt Goliath, die Schere den Stein. Ich denke nicht nach was ich tue, es ist selten, dass ich mal nicht dauerhaft am Grübeln bin, doch jetzt herrschen in meinem Kopf die niedersten Triebe und meine Fäuste entfesseln einen Rachehagel.
Er liegt genauso da wie am Anfang. Nur schnarcht er jetzt nichtmehr. Und seine Zähne haben jetzt lustige Winkel. Alles in allem sieht er recht komisch aus, wie er so da liegt, Blut überall im Gesicht und mit hässlichen Flecken dort, wo ihn meine Fäuste getroffen haben.
Warum kann er nicht immer so friedlich sein, wie er jetzt bewusstlos da liegt.
Ich weiß, dass es eine Verzweiflungstat war. Ein krönender Abschluss dieses Tages. Ich sollte heute besser nicht mehr vor die Tür gehen. Doch wenn ich hier bleibe, muss ich Mama erklären, was eigentlich passiert ist.
Kaum sind die primitiven Instinkte nicht mehr dominant, denke ich wieder zu viel. Egal jetzt, ich zerbreche mir später den Kopf um darüber  nachzudenken, ich habe Hunger und keinen Widersacher mehr, der mir mein Essen streitig machen kann.
Was habe ich überhaupt eingekauft? Mamas Einkaufsliste zufolge natürlich nur Bio und kein Fleisch, so wie sie es immer liebt, obwohl sie meist nicht Zuhause isst. Und ich habe natürlich wieder mal nicht daran gedacht, mir etwas anderes zu besorgen. Mein Blick fällt wieder auf den Mann auf meiner Couch und ich lege den Kopf leicht schief. Meine Mama musse gar nichts merken. Zumindest noch nichts. Mein Magen brummt.
So langsam muss ich mich also in dir Küche stellen. Aber was soll ich nur kochen aus dem, was ich habe ? Ich weiß es, einen Nudeln-Spinat-Auflauf. Ein Auflauf wäre jetzt genau das richtige, um mich wieder aufzuwärmen.
Und nach gefühlt stundenlanger Arbeit auch noch das andere Gemüse klein zu schneiden, ist er jetzt endlich im Ofen. Ich liebe es ja mich vor den Ofen auf den Boden zu setzen und durch die vergilbte Scheibe zu beobachten, wie langsam etwas darin backt. Die Käseschicht oben drauf schmilzt und wird dann dunkel und verkrastet. Der Auflauf schlägt oben kleine Bläschen und die aufsteigende Luft an manchen Stücken zieht kleine Karotten- oder Paprikastücken mit, die versuchen sich durch die Käsemauer zu befreien.
Mein Kopf sackt ein wenig auf die Seite und ich beobachte fasziniert das Schauspiel. Der Duft steigt mir in die Nase und ich ziehe die Luft genüsslich ein. Als sich plötzlich eine Hand auf meine Schulter legt, fahre ich zusammen und verschlucke mich. Ist Mama etwa schon da?! Doch als ich mich umdrehe, höre ich schon das Geräusch. Ein heiseres, gurgelndes Knurren und mir wird heiß. Ich sehe direkt in das Gesicht des Freundes meiner Mutter. Es ist so leblos wie zuvor, keine Wut ist darin zu lesen, wie sonst immer. Nur jetzt mit dem Unterschied, dass er sich bewegt. Kein Schrei kommt aus meinem Mund raus, obwohl er sich öffnet, fast so weit, dass meine Mundwinkel wehtun. Ich springe auf, greife hinter mich und bekomme das Nudelholz zu fassen. Jetzt bin ich mir sicher: Ich bin in eine Zombieapokalypse geraten! Ich werde der mutige Held sein und alle schönen Frauen vor den widerlichen Viechern retten. Während mir diese euphorischen Gedanken durch den Kopf gehen, schlage ich zum zweiten Mal wie ein Wilder auf den Mann, oder besser gesagt dem Zombie, vor mir ein, dränge ihn zurück, bis zu dem Kleiderschrank im Zimmer meiner Mutter, dessen Tür auf ist. Der Zombie stolpert und fällt in das Durcheinander von Klamotten. Ich mache die Tür zu. Stille. Vollkommene Stille. Er bewegt sich nicht mehr. Habe ich ihn etwa erledigt? Vorsichtig, das Nudelholz erhoben, öffne ich die Tür zu dem Schrank und gucke vorsichtig hinein. Doch da ist nichts. Kein Zombie. Und auch, als ich weiterkrame finde ich nur Unterwäsche von meiner Mutter, die ich eigentlich nie zu Gesicht bekommen wollte.

Bleicher Herbst

Vor ihm liegt nur der Wald. Ein Sandweg zu seinen Füßen, der in eben diesen Wald aus hohen Bäumen, mit Stämmen umhüllt von dunkler Rinde und mit einer feuerroten Blätterkrone, führt. Es ist Herbst, und während Aaron vor dem Eingang des Waldes still und unbewegt schon eine gefühlte Ewigkeit steht, werden einzelne Blätter vom Wind fortgetragen. Ein Spektakel wie farbenfroher Regen, dem man stundenlang zuschauen könnte. Und vor diesem Wald stehend, von fallenden Blättern umgeben und auf einer Stelle verharrend, fragt er sich, was er hier eigentlich sehen soll ? Denn all das sieht er nicht.


 



 

 

 

 Nie hat er ein Blatt in herbstlichen Farben gesehen, oder ein Blatt in sommerlichem Grün, oder gar eine Knospe. Aaron hat immer nur die Anderen sagen hören, wie schön das aussieht und dass man so etwas einfach mal gesehen haben muss.
Also wieso steht er hier ?
Aaron steht nun schon eine gefühlte Ewigkeit hier. Er spürt den Wind, der ihm ins Gesicht und durch die Haare weht, und natürlich merkt er es auch, wenn eines der vielen bunten Blätter gegen ihn geweht wird. Nur weiß er dann nicht, welche Farbe ihn gerade getroffen hat.
Ob grün, gelb, rot oder ein verdorrtes Braun. Aber ist das überhaupt wichtig ? Er weiß, dass es ein Blatt war, das ihn getroffen hat, denn das kann er fühlen, nur die Farbe sieht er nicht.Da er noch nie diese Farben gesehen hat, vermisst er sie auch nicht. 

 

In schlaflosen Nächten, wenn ihn die Langeweile und seine Gedanken wach halten, hat er schon oft über so etwas nachgedacht. Hätte er einst ein Augenlicht besessen, hätte er also schonmal diese Farben gesehen, auch wenn er im Laufe der Zeit vergessen hätte, wie sie aussehen, dann, so ist er sich sicher, würde er sie jetzt vermissen. Aber einen Blinden interessieren Farben nicht, egal wie schön sie sein sollen.

Ein weiteres Blatt wid gegen ihn geweht als der Wind zu nimmt, es schlägt ihm ins Gesicht. Aaron löst sich aus seiner Starre, hat doch eh keinen Sinn weiter dort zu stehen, wo er nichts sehen kann, und folgt dem Sandweg in den Wald hinein. Kaum ist er an den ersten Bäumen vorbei spürt er schon wie hier der Wind nur viel schwächer durchkommt. Oder wie er es nennen würde, er sieht, dass der Wind hier im Wald schwächer ist. Er sieht auch die vielen Pflanzen, die schon auf den ersten Metern den Wegrand säumen. Nun er sieht sie nicht wirklich, aber es ist seine Auffassung von Sehen, er nimmt sie wahr, und wo andere sie mit den Augen wahrnehmen, da nimmt er sie einfach wahr, ist doch egal wie, also Sehen. Er sieht auch den See, der im Wald in relativer Nähe liegt, denn er stinkt ganz schön. Aaron macht sich auf zu diesem See, weit kann es ja nicht sein. Solange er den Waldwegen und seiner Wahrnehmung folgt, wird er ihn schon finden. Er spürt, wie der Sand unter seinen Schritten einsackt und hört das Knirschen, und mit den Händen immer am Wegrand das Gebüsch streifend, weiß er auch wann er eine Kreuzung gefunden hat. So kommt er schon nach kurzer Dauer am See an, wo er sich erstmal auf eine Bank setzt, die er direkt davor mit seinem Schienbein gesehen hat, und sich sein Schienbein reibt. In der Senke des Sees ist auch fast kein Wind zu spüren, muss er wohl aus der Richtung kommen, wo in Aarons Rücken die Bäume dicht beieinander stehen.

Aaron tastet vorsichtig auf dem Boden und findet nichts außer Sand und ein paar kleine Wurzeln, der Sträucher hinter der Bank, bis er einen Stein findet. Keinen runden, einen eckigen, kantigen Stein, mit spitzen Ecken und scharfen Kanten. Im Sitzen hebt er den Stein hinter den Kopf und spant seine Muskeln, dann atmet er einmal tief aus und wieder teif ein und wirft dann den Stein in einem hohen Bogen.

Aaron hört das Plätschern, als der Stein die Wasseroberfläche trifft und hört Flügelschläge, wo aufgeschreckte Vögel hektisch davon fliegen. Er sieht die Kreise, die sich von dem Stein weg langsam über das Wasser bewegen.

Naturschau

Blitze im Himmel und Stürme auf See,

Trockene Luft und Beben an Land,
Hungrige Tiere in Rudeln zu sehn
Pflanzen sprießen auf giftigem Sand.

Naturschau selbst in dunkeln Kellern,
Reiner als Wasser aus frischen Quellen,
Wunschprojektion treibt den quälenden Geist,
Der die Natur zwar kennt doch von ihr nichts weiß.
Der Mensch ist kein Schöpfer und auch nicht ihr Herr !