Bereit zu gehen

Er will nur weg von hier. Weit, weit weg. Am liebsten fliegen, weg fliegen, einfach abheben und fliegen. Egal wo hin, vielleicht hinauf, hinauf zum Schloss, oder zu den Wasserfällen am Ende der Welt, und diese hinab, ein Sturzflug ins Ungewisse, nicht wissend was er dort finden wird, oder einfach nur über das offene Meer, und dort Kreise drehend den Leviathan beobachten, wie er in den Tiefen des Ozeans die Welt umschlingt, oder vielleicht zieht es ihn auch einfach in die Weite der Welt, in die Einsamkeit der Steppen oder dunklen Wäldern auf der Suche nach der blauen Blume, dem alten Ziel. 

Wenn er losfliegt, weiß er nicht wo er landen wird oder ob er landen wird. Vielleicht wird er mit den Schwalben nach Süden fliegen und im Winter mit ihnen zurückkehren.
Würde man ihn fragen, dann wüsste er keine Antwort. Außer, dass er weg von hier will. Er ist gelangweilt von seinem Leben und spürt den Drang die Welt zu sehen und wie der Eifer Neugier die Gewohnheit verdrängt. Weit, weit weg. Immer sagt er, es gäbe so viel zu sehen und er habe zu wenig gesehen, um zu gehen. 

Er habe sehr viel gesprochen  und viel gehört, zugehört habe er weniger, und er habe viel gegessen, kenne viele Geschmäcker, habe viel gerochen und viel geraucht, zudem habe er viel gefühlt, sowohl mit den Händen als auch mit dem Herzen. Immer sagt er, alle seine Sinne wären satt, alle seine Sinne würden ihm sagen er sei bereit zu gehen, außer einer. Einer seiner Sinne ist nicht satt. Immer sagt er, er habe zu wenig gesehen, und dieser Sinn würde ihm nicht raten zu gehen, er würde ihm raten, weg zu gehen. Und er will nur weg von hier. Weit, weit weg. Am liebsten fliegen.